Он такой, а мы - с другими,

      Уходят снова, как всегда,
      Вода в песок, слова - на ветер.
      Опять безумию на троне восседать
      И вновь невинные в ответе.

      Вон тот за выигрыш грешил,
      Попрал за сладость власти правду.
      А этот Молоху продался за гроши,
     - Ему в Аду и то не рады.

      Но есть Один, кто не предал,
      Кто совесть в унциях не мерил.
      Пронёс он через расстоянья и года
      Свои Любовь, Надежду, Веру.
      Свою незыблемую веру.


      В том существует свой резон,
      Что Он такой, а мы - с другими,
      Он может Неба распахнуть
                над миром зонт,
      Всему дав истинное имя.

      Ведь есть, наверно, в этом суть,
      Что среди нас Он, но не с нами,
      Что не умеет он надежду обмануть,
      И растолкать мечты локтями.

      Но до Него нам дела нет,
      Мы суетимся и хлопочем.
      Лишь перед смертью мы даём ему обет,
      И Он прощает, между прочим.
      Всех нас прощает дни и ночи.


      Уходят снова, как всегда,
      Вода в песок, слова - на ветер.
      К Нему придём мы через долгие года,
     - Тому есть верные приметы.
      Ведь Он за что-то нас приметил.