Но очень трудно нам, дегенератам

НО ОЧЕНЬ ТРУДНО НАМ, "ДЕГЕНЕРАТАМ".

Не знаю, что со мною происходит,
Когда читаю умные стихи.
Непонимание меня изводит,
Хотя в них слог и рифма неплохи.

Талантливо в них пишут о природе,
О чувствах, о любви, что бог им дал.
Но я об этом уже слышал, вроде,
Про всё у наших классиков читал.

О том, как мы живём, почти не пишут,
Про то, что нас волнует, все молчат.
Витают в облаках, шум ветра слышат,
Описывают дождь и снегопад.

Волнует всех красивая природа,
Духовной пищей балуют народ.
Им видится духовная свобода,
Когда народ поэзией живёт.

Но мысли о прекрасном возникают,
Когда налажен и устроен быт.
Поэты наши все об этом знают,
Но муза бытия давно молчит.

А я пишу о пройденных маршрутах,
И о друзьях, с которыми летал.
О том, как мы учились в институтах,
И о местах, где в жизни побывал.

Стихи давно об этом не читают,
На конкурсы их тоже не берут.
Забыли многое, истории не знают,
Сегодняшней поэзией живут.

Пишу лишь «Да» я всем лауреатам,
Стараюсь их осмыслить и понять.
Но очень трудно нам, «дегенератам»,
Решать, о чём сегодня рифмовать.

Поэзия нас раньше направляла,
Про БАМ мы пели и про целину.
Она нам патриотов воспитала,
И научила всех любить Страну.

На площадях народные поэты,
На тысячные толпы шли, как в бой.
И их стихи, поэмы и сонеты,
Для многих были главными, порой.

Тогда поэтов слушали часами,
Любили многих, знали наизусть.
Они везде и всюду были с нами,
А в наше время, тишина и грусть.

Давно поэтам не нужны советы,
Хотя и муза не во всех живёт.
Сейчас одни «Народные поэты»,
Но их уже не слушает народ.

А. Ушерович