УТКА

Стынут руки и студятся губы,
разыгрался мороз не на шутку…
Ты, прости, если буду я грубым
и сниму тебя, как проститутку.

Я такси подгоню и поедем,
в номер снятый в отеле на сутки,
я вина наберу, но без снеди,
чтоб забыться, любя проститутку.

Я дарить тебе розы не буду,
изомну твою новую юбку,
а на утро, как многих забуду,
лишь скопцы млеют от проститутки.

Как в индийском кино, страсть играя,
ты похожа на глупую утку,
верность дарит любви ключ от рая,
но не дарит его проституткам.

А любовь, ты поверь мне, не случка,
это то, что не властно рассудку,
не февральская течка у сучки,
не фальшивая страсть проститутки.

Даже дикая серая утка,
жизнь свою проведёт лишь с любимым,
не погонится, как проститутка,
за желаньем, привычным и мнимым.

Ведь любовь, это знаешь, не шутка,
не реприза, скорее - экспромт,
от желаний далёких желудка
и сожжённый в лампаде апломб.

В нарушение всех предписаний,
проводов оголённая скрутка,
как под током двух душ замыканье…
Жаль, что током не бьёт проститутку….

А любовь – это глаз милых радость,
не в гостинице час, как минутка…
Ах, какая же всё-таки гадость,
превращаться с тобой в проститутку….