Проболь

Эта боль,
Любимая боль, -
Круче, чем внизу живота
И чем любая мозоль.
А ещё говорю,
Что не мазохист -
Изволь! Наслаждаюсь
И не пытаюсь унять. Боль
Знает больше обо мне, чем ты,
Знает больше обо мне, чем я,
Чем все восточные города
И северные моря.
Когда там болит, они все у меня внутри.
Если это узнаешь, пожалуйста, не смотри
Ей в глаза. Она знает,
Что с тобой говорить нельзя.
Извращённо и актёрски бездарно врать станет,
Что её нет,
Что тебя в ней нет,
Что я вся успех, гармония и вообще свет.
А ты будешь верить и не знать, что сказать.
А говорить уже и не надо:
Она за нас говорить рада,
И палить меня из своего утончённого ада,
И моими фальшивыми глазами тебя ласкать.
Так, в один не самый прекрасный день
Наши войска накроет её извивающаяся тень,
И я дам ей волю -
Своей верной боли,
Своей вечной, не подлежащей обжалованию доле.
И тебя не станет.
По закону хаотичного движения частиц
И отдачи последних капель тепла
Из-под моих слабонервных безвольных ресниц
В долгожданную лету эта боль канет.
А потом я моргну ещё раз
И тебя забуду.
А потом оглянусь и найду
Другую
Себе
Боль.