Бродит пьяной, кроет матом...

                ______________________

                Не  дошел  еще  до  края,
                да  какие  мои  годы?
                Знать судьба-старуха злая,
                еще  ищет  мне работу.

                Для  души и для чего-то,
                а  чего - сама не знает,
                Вот и маешься  на  свете,
                ветер в печке завывает.

                Вьется  тоненькою тропкой,
                по ночам  Стихотворенье,
                называет  себя  робко -
                я  души твоей Творенье.

                Претендует на известность,
                на успех, в подвале винном,
                бродит пьяной поэтессой,
                кроет матом смачно, длинно.

                А  на  утро пьет с похмелья
                шумно  вОду из под крана...
                Ну, какое ты Творенье?
                Ты - одна сплошная рана...

                **********************