Рыцарь

Я думал, сбивая портрет твой с надгробья,
что ты никогда не восстанешь из мёртвых.
Не будешь смотреть на меня исподлобья
с укором и лаской, как в книгах дешёвых.

И три дня минуло. И девять. И сорок.
Транзит из пустых несосчитанных суток
размазал по рельсам твой дьявольский морок,
вернув мне в посылке здоровый рассудок.

Сегодня ж, проснувшись от мерзкого шума,
заметил, как мысли кружком у могилы
стояли и рыли с ухмылкой угрюмо
размякшую глину, напрягшие жилы.

«Ты счастлив, хозяин?» Пылали ладони,
сочились лоснящейся ржавчиной крови.
«Ты чувствуешь запах её благовоний?
Как чудно тебя он в объятия ловит...»

Душить этих тварей! душить и калечить,
хоть чем-то отчаянный гнев свой насытить,
обрывки речей твоих, светлые встречи...
Но сколько в них жизни, разнузданной прыти!

Какое паскудство, постройка из спичек
забилась в истерике вспыхнувшей серой.
Во мне миллиарды таились частичек,
рождённых заразной твоей атмосферой!

Я должен был вскрыть своё чёртово горло
опасной, – как ты, – горлорежущей бритвой,
чем видеть, как тьма тебя снова исторгла,
вернула мне старой и лживой молитвой:

«У нас с тобой может ещё получиться,
смотри, как волшебно дарю я улыбки,
люби меня вечно, мой преданный рыцарь,
и чувством живи этим хрупким и зыбким».

13.04.2015