Бегут поезда, нагреваются рельсы

Кровью наляпан нечеткий рисунок - гнилью в сердцах отзовется сюжет.
Но он для кого-то наверно придуман - в строках читаются ряды вендетт.

Бегут поезда, нагреваются рельсы, с гулким эхом артист заиграет в метро.
Говоритель объявит знакомые рейсы. Площадь ноль пятого – до «Дома Кино».

И снова наверх из прохладной подземки. По эскалатору только бегом.
Несут красный кирпич в железных отсеках. Новый рабочий с новым бычком.

В ушах лишь Высоцкий, а в сердце не лето. В сердце там по бульварам скитается снег.
Он там поселился навечно, наверно, в среде узких улиц и старых аптек.

Среди дивных песен, где пляски и шепот – там сегодня начнется по-новой игра.
С каждым новым увечьем полученный опыт – он снова изранит душу дотла.

Там «Выхода нет» - прогнозирует Сплин мне. Что ж, я доверюсь – ведь выхода нет.
Наивно лишенные голосом извне – уснувшие бесы под вальсы сонет.

И тихо-увядшие, жухлые листья – первой тропой их накроет мой снег.
Бегу, оступаюсь и падаю вниз я – и снова метро, эскалатор, забег.

И снова кровавые ляпы на стеклах – рисовал же их тот, кого нету в живых.
Солнце хиреет – уже стало блеклым. Пошел черный снег на моих мостовых.

2013