Прости, Вселенная,
За то, что скучно
В пределах космоса
И беспредельности твоей,
За то, что ничего не нужно
На этом свете и на том,
Что без корней
Моё дыхание кочует
По безднам бытия,
За то, что разум знает, сердце чует:
В любой игре – ничья,
Из всевозможности твоей великой
Я невозможность выбрала судьбой,
В уюте дома безнадежно дикой
Я остаюсь, в истоке речи – вой,
Я всё люблю –
И тайны, и открытки,
Твои миры,
И жизнь, и смерть, и смех,
И грусть,
Отсутствие изъяна иль избытка,
Присутствие волнений ох! и эх!
Прости, родная,
Что не существую
И не являюсь мерой беспристрастья,
Что без натуры твой портрет рисую
По отражённым линиям запястья,
За то, что нашими глазами
Ты смотришь на себя, –
Пустое… «важно» – что мы сами
Из пушек – да по воробьям
Вселенной
© Copyright: Ольга Сонм, 2015
Свидетельство о публикации №115041205192
Свидетельство о публикации №115041205192
Рецензии