Если осенью большого солнца свет,
Словно воск течёт и слепнет в стылой влаге,
Нас не удивит, что и за тем вослед
С каждым днём всё меньше в нас отваги.
Глубоко в недели эти мы погружены –
В приближенье вечной тьмы, что в силе,
Так, как если б живность глубины,
Видится нам всё, точно в могиле.
Бледный стелется туман уже с утра,
В полдень сумрак, в коем розоветь нет мочи
И у вечера, и он крушится средь двора
От железного удара длинной ночи.
Словно узники, мы ждём – кто тот,
(ждем с рассвета до заката, что зловещи)
Кто из тающего света ускользнёт,
Если чёрные сжимает время клещи.
Но календарю велит – сыт тьмою – год,
Изменится в декабре, и по его приказу
С двадцать пятого листок к листку вновь тот
На свободу свет отпустит сразу.
И взмывает свет и как герой-пилот
Не смущён, и всё быстрей в моторов гуде,
Ощущая льдистый мир, вершит полёт –
И становятся светлее даже люди.
Альфрэд Вольфэнштайн. Кратчайший из дней
© Copyright: Алишер Киямов, 2015
Свидетельство о публикации №115041204523
Свидетельство о публикации №115041204523
Рецензии