Пленник

Я буду стоять, будто пленник пустой квартиры,
Я буду считать до осени, как до ста.
Какие у вас замечательные картины,
Моя госпожа Безмолвная Пустота!

В них так недосказано всё, так порочно-грустно,
Такой их загадочный кроет, восточный флёр!
И растолковать то, что просто и безыскусно,
Поможет ли память – забывчивый мой суфлёр.

Такому искусству – опеку б да береженье,
Чтоб краски не сыпались, тленье и смерть маня.
Ведь автор полотен не просто воображенье,
Ведь автор фантазий мечтательных – жизнь моя.

А я – потерявший дорогу в пространстве странник,
Стою, оглушенный, в утратившей грань тиши.
К чему мне грунтовка, ненужный пустой подрамник,
Когда есть бескрайнее небо и мир души?

Уж я обойдусь без кистей и без палитры,
Я выучил всё, что надо мне, наизусть.
Картины слагаются так же, как и молитвы,
В которые капает выплаканная грусть.

Ряды галерей, что срисованы с паутины,
Я мог бы считать до осени, как до ста.
Но там не висят и не могут висеть картины,
Которые пишет Безмолвная Пустота.

2014