Бегущий человек

Твой город соткан из дождя и снега,
там повсеместно зиждется вода…
Левей подъезда – арка для побега,
для глупого побега в никуда.

Тебя не манят блики льдин витринных,
и ты – в конце зачитанной главы,
среди набухших площадей старинных,
над чешуёй трепещущей Невы.

Здесь, в каламбуре ангельского с пошлым,
натягивая пепельный навес,
живут стихи, оставленные прошлым
в оправе позолоченных небес.

А мне ветра задрали чёрный ворот
и строят козни из дурных примет.
Прости, мой свет, я не люблю твой город!
Наверное, я просто не поэт.

Твой город соткан точно не из света –
путляются в нём вехи и года…
Я сам бежал сто раз сквозь арку эту,
но не сбежал, как видишь, никуда.

                ***

Не променять устои мне на взлёты, –
зачем мне непонятная страда?
Как покидают землю самолёты,
так всё возьмёт высокая страна, –
где радугою выгнута нирвана,
где добряки гуляют на пая
и где висит над спинкою дивана
потерянная сабелька моя…

Горбат и узок горизонт столичный,
и не вмещает вековой тоски.
Уложит солнце молча и привычно
рассеянных посадок волоски.
Ну, здравствуй, день, обыденно текущий,
Москва, тенистый сквер, холодный чай
и человек, куда-нибудь бегущий…
и ты, конечно, здравствуй и прощай!