Золотая стрела

Как много суеты среди фигур –
расставленные точно по ранжиру,
своими танцами они являют миру
державных дураков, наивных дур…
Историю «плясать», как и писать,
без мифа и без тайны невозможно,
ну, вот и ладно – славная одёжка,
чтобы могли мы в ней себя узнать.

Здесь лесть короновали так давно –
веков гламурных нежное коварство,
где за улыбку погибали царства,
и воскрешали мирра и вино…
и полно б мы, играли бы как встарь –
в века Артура – с маской благородства,
поверх проказы, шрамов и уродства
горел души немеркнущий фонарь,
а берегли его дриады и друиды –
и лишь достойный брал Эскалибур,
в лесах тогда водился вепрь и тур,
альковы были травами увиты.

Но век мельчал, рядился в парики,
мне показалось – петь устали птицы,
здесь в королей переродились принцы,
и ждать устала ласковость руки…
и впору по иным – полёт ладони,
ожечь не только взглядом стыд и срам –
лишь кукол видеть, не прекрасных дам,
и выгоду искать в сердечном тоне.

Как мало нужно – нежность, а не лесть,
а сердцу – маета и удивленье,
чтоб пили с рук пугливые олени
журчанье слов, не лживый политес.
Возьмите всё за песенку шута! –
оставьте очарованную сказку
про ожерелье грустной Златовласки,
в легенде вечны жизнь и красота…

Мне хочется покинуть этот зал –
пренебрегая строгим этикетом,
Король бывает бит любым Валетом,
не помню, кто из классиков сказал…
Мне небо по-иному золотится,
и взгляды наполняет звездопад,
когда поёт мой милый скромный бард
о сердце им подстреленной лисицы.