Страстная суббота и грех тишины

"СТРАСНАЯ СУББОТА“

День тишины похож на океан.
В нем части речи блещут плавниками,
как наизнанку - небо с облаками.
Вперегонки от всех пучин и ран,
летит столь редкий звук, что - одинок,
как беспонтовый чей-нибудь звонок.
Молчат природа, улицы, дома.
Молчат заборы в надписях и штампах.
И время молчаливо, как тюрьма.
И глаз случайных выключены лампы.
И позумент заткнувшихся вдруг птиц,
в такой же молчаливой эхом луже,
и выдох губ, и взмах, дрожа, ресниц -
все молчаливы, будто звук не нужен
и даже больше: будто преступив
сквозь тишину, он выглядит постыден.
В сием явление замысел не виден,
но очевиден, всех опередив.
Наполнен рот жвачкой из пустынь,
верблюдом Космос шествует двухгорбым
и в тишину вплетаются аккорды,
в которых лейтмотивом серо_синь.
Не каркает, не хлюпает, не лжет:
бездействует пространство онемевши.
Кавернами вороньи скворешни
в березовом, что землю к небу шьет,
теряясь в обе стороны на дне,
изрезанным, как вены полотне.
Что сникло так вокруг? Мотор заглох?
Сирены мусорские  вдруг умолкли?
Не тикают ни стрелки ни иголки,
не слышен пульс и ни переполох...
Быть может, монополия тепла
и света вместе с признаками жизни
явившей звук разбитого  стёкла
и гимна ненавистного отчизне
молчанию пакетом предана
контрольным в котировках с уговором,
что более - ни звука. И весна
впредь не послужит птичьим разговорам...
Что за причина? Мне б хотелось знать
всегда искомое и сердцевину...
Все страсти себе выписать в тетрадь,
чтобы прожить хотя бы половину.
Найти в них корень мудрости, основ
понять источник выделить оттенки,
влезть в шкуру всех священных в мире слов,
все испытать до истины, до стенки...
Понять теперь, зачем молчит верста,
и отчего зрачков объём немеет...
Ужели вид распятого Христа,
как прежде, силу прежнюю имеет?...
К нему давно идут как к миражу,
шагают интеллектом сквозь, не глядя...
И бросив вскользь в ответ:"не дорожу",
приличные склоняются, как ****и...
Но отчего (хочу понять теперь)
ведь каждый год все это происходит),
в Страстной Субботе смолкли лес и зверь,
и словоблудие вымерло в народе?
Ни друг не слышен, и ни кровный враг,
молчат угодья, вол молчит и лемех,
и ключ в горе молчит. Гора, овраг
все молчаливы. Тихи даже тени...
А я скажу, почто умолкли все:
ведь соучастье так  или иначе
грозит здесь всем и всё в одной узде
греха убийства тишиною плачет.
Дождь с кровью с голени течёт,
и из запястий слепо перебитых.
Грех тишиной на каждое плечо
возлег, как лик из трёх того убитых.
Чей прерван путь торжественно в весну,
кто кроме слов ничем в сердца не метил,
кого губами трогали в десну,
чтоб за Любовь один за всех ответил.
Молчание - грех. Вот присно и вовек,
в такой то день, записано в скрижале,
как корчился от боли человек,
которого веками ожидали.
Стих не нарушит этого греха.
Не обвинив, и так все очевидно...
Пускай молчаньем веет от стиха.
Чтоб за державу не было обидно.

вс