Здесь у призрачной пустыни, на виду.
Может завтра или ныне, вдруг помру.
Запоёт дискантом тонким: «Тьфу на вас»!
Флейта плача, ухнет звонким - контрабас.
«До» в миноре, «ля» в миноре, заскулят,
Расплеснётся горе – море, сверх преград.
Захлестнёт глаза слезами, милые.
Будут мчаться вслед годами стылые,
И ненужные признанья молодым;
Голос предзнаменованье, нужен им.
Или лучше предсказанье, чтоб потом,
О куске сухого хлеба, шёпотом.
Чтобы взяв на крик был беден наш язык.
Пустословием зловреден, как старик.
Всем обиженным — желаньем, навредив.
Правящих, в чинах и званьях, развратив.
Без надежды, к новой вере — припадёт,
Как строптивец на галере - пропадёт
Пропадёт, ещё не зная, что богат,
И греша,и в речь вплетая, срАмный мат.
Здесь у призрачной пустыни
© Copyright: Илья Бриль, 2015
Свидетельство о публикации №115041108832
Свидетельство о публикации №115041108832
Рецензии