Ее супруг был идеален,
Богат, умен, морально строг,
И поутру, на одеяле, всегда заметный бугорок..
Но нет тоски на свете злее,
На сердце сто голодных псов,
Недаром люди поумнее, твердят, что любят подлецов...
Она свалила к живописцу,
Безвестных рыцаря кистей,
Обняв, крича в ночном неистовстве,
Мешок прокуренных костей...
Но здесь антракт, пожалуй, занавес...
Отстой возбУжденных страстей,
А мне, как зрителю, так нравится,
Чтобы не так как у людей....!
Обыкновенная история
© Copyright: Александр Виленский, 2015
Свидетельство о публикации №115041108823
Свидетельство о публикации №115041108823
Рецензии