Иноземное
Восточный рынок. Все цвета,
какие есть на свете белом,
на фруктах оседают спелых.
Соль.
Мёд.
Торговля.
Суета.
Верблюды сонными глазами
привычно смотрят на толпу;
с молчальником ведёт болтун
беседу знойными часами;
слоны ручные не трубят –
привыкли к окрику и плётке.
…Не с туфель, а с души ошмётки
летят не в сторону.
В тебя!
Иду себе, цветастый плат
скрутив подобием тюрбана;
«Заплакать никогда не рано», –
так на Востоке говорят.
Но слёзы – сколы хрусталя –
не претендуя на оценку,
дополнят уличную сценку:
прыжки пантер под «вуаля»!
Ветрам, швыряющим пески
на золотую скань Востока,
по воле глупости и рока
давно подставила виски…
Базар восточный. Звон монет.
Жара немыслимая. Тошно.
Напоминает мне о прошлом
и о тебе
с лотка
ранет.
11.04.2015
Свидетельство о публикации №115041108560
под крылом - и душонка сжалась, - представилась наша земля пустыней.
И в Турсун-Заде был в командировке... тоже пески удручают.
Очень понравились строки о Восточном базаре.
С теплом, )))
Игорь Хомяков 2 23.05.2015 00:23 Заявить о нарушении
Такой милый отзыв.
Стихо написано для конкурса с обязательным упоминанием "Восточный рынок".
Да уж, эти пески...Даже в душу проникают...Да не золотыми песчинками.
С уважением,
Аля Воронкова 23.05.2015 16:58 Заявить о нарушении