По-русски...

   Ночь теряет ласковую негу, осыпаясь в горсть промозглой грусти. Стянуто ознобом захолустье, притомившись в ожиданье снега. Не зима... не осень... просто время непонятных мыслей и метаний. Иногда пугает взоры темень призрачностью странных очертаний. Даже шаг малейший по тропинке, кажется, уносит в неизвестность. Скромная российская глубинка - не балованная шиком местность...
   Холодно... тоскливо... одиноко. Грязь лежит не комьями, а кашей - дождиком расхлябаны дороги. Свет в домах давным-давно погашен. Отчего-то пахнет издалёка странным ожиданьем лучшей доли... и, какого бы хотелось прока? Хлеб покуда есть... хватает соли. Лица бы людей украсить счастьем... так, чтоб расцвели глаза России. Только доля на её запястьях  - тяжка...  а народ у нас красивый.
   Почему-то лето так не давит... и зима, как будто, мягче стелет. Да и вёснами капризы правят так, что больше помнятся капели. А под этой межсезонной властью чувствуется гнёт тоски душевной. И не хочется бежать из плена дум о том, каким бывает счастье. Дети на неделе приезжали - много лет учились за границей. Рассказали: там свои печали... только там по-русски не грустится.



11.04.2015