Ты словно крик в открытое окно,
Иль вести вздох, что ждут издалека,
От тех, кто там во тьме давным-давно
Верстает сны заросшего ставка.
И ловит дрожь губами тишины,
Сметая сор языческий с аллей,
Ведь нет в том, жив, что он, его вины,
Листвы давно опавших тополей.
И ждёт скворцов, кричащих по утрам,
И мат вослед - такой и растакой,
И льдинок хруст, надеюсь что пора,
Речушке стать Неистовой Рекой.
И пьёт росу, как кислое вино,
Так разве что любовь нагую пьют,
И в корень зрит, иного не дано:
Он ныне здесь, а значит – Абсолют.
Апрель
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041107901
Свидетельство о публикации №115041107901
Рецензии
