Вот оно! Бесчисленное воинство
Землю на пригорке шевелит.
Оценил Господь их по достоинству,
А теперь на суд идти велит.
Сколько этих грешников у Бога?
Бог сжимает души в плазму звёзд.
На одном пригорке их так много;
Улежался в чернозём компост.
Сотни лет здесь мысли хоронили.
Камни по макушку в мох вросли.
Жили все, но мир не изменили,
Но зато за гробом гроб несли.
Здесь земля как пух от перегноя,
Сосны в три обхвата – чернозём.
Из Кабула, Грозного, Ханоя,
На родной пригорок приползём.
Только здесь приходит избавление.
Господи! Язычнику внемли!
Будут ли другие поколения,
Более достойными земли?
Мистика
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041107293
Свидетельство о публикации №115041107293
Рецензии