О чём смолчал проказник Пушкин Александр,

Унёс в могилу что,
Бесстыжей дерзостью, поэт?
Не додышал когда,
Не добежал к барьеру
Пылким чувством,
Пав под прицел,
В душе извечное схранил,
Сердечным пламенем в груди
И телом,
Только тем, истлев?

Не досказал что Лермонтов, смущённый?
Что не успел открыть
И миру предъявить?
Представ обличьем голым на духу,
Какое гениальное прозрение,
Открытое ему,
Лишь снилось, мимолётно,
Навек сокрылось вырытой могилой,
Что послужило взлёту
Явств!
Трагических, его?

Жуковский что томил? -
Перебирая эпиграммы
И рецензии
Налево справа раздавая,
Швыряя их, узрел,
Как разглядев, ярчащий смысл?

О чём мечтал вольноотпущенный Есенин
С той красотой,
Неописуемой, возвышенно-простой,
Природной скромно-величавой,
Влюблённым чем он был душой 
И бренным телом,
Тот ещё повеса,
Любитель хулиганских масок
И веселий потных, жарких,
Такой высокой нотой
Что развил, неугомонным слыв -
Коль не забытый до сих пор?

Остался верен, неприкаянно, чему,
Какою мыслью был пленённый,
На смертном одре возлегая, млел,
Но только телом был сражён,
Не побеждённый дух творца, поэт!?

Куда залез горластый, пучеглазый Маяковский,
Своим, в нападках пушечных,
Тягучим голосом, высоким,
Как в выстрелах по прозе
Куда и Блок таки
Восторгов тучных,
Из облаков поверх голов до кучи,
Тумана, напустил?

Зачем Тургенев претворялся
Мрачным, непристойным шармом,
Куда лениво линию завёл,
Скребя и, в жертву принося,
Свои наумные труды?

Ахматова куда без устали летала,
Цветаева зачем
Рассерженным сердцам,
Поддев причину мочи радости,
Ненастья в одночасье,
Смешала в красках день и ночь
И увлекала,
А, заставая увлечённых,
Спать им не дала?

Куда склонился лирик фронтовой,
Милейший Окуджава, мелодичный?

Не смог что разорвать,
Высоцкий, рвущийся
Последний раз,
Порывом ярым в бой?

Спокойно буйный Цой,
Что не допел, не достоял
С высокой гордо головой, самоотверженно,
Надежду выше, к солнцу запуская,
Взывая силой духа, непреклонного,
Зовя неудержимо и безудержно в отчаянный полёт?

О чём Шукшин сердечной стрункой
В простотой берёзовой, народной шутке
И Визбор под гитару струнную, -
Грустил ...
На берегу крутом?

Не все, конечно,
Здесь представлены поэты,
Порабощённые задорной Музой
Вздорной и приветливой шалуньей, ветреной,
Не дотянулась
С лёгкостью рука,
Простите, не журите,
Скромного судью,
Азмъ не тяну на это,
Не всех что,
Скороспелостью стиха, спеша,
Упомянул пером ...

Но все вопросы,
Как впрочем и ответы
В горсти,
Страдальцы духа совести
И сердца чистого,
И вздоха до последнего,
Сил не жалея,
Завещали нам
Живущим -
По настоящему и искренне -
Любить!..
И быть ...
Любимыми,
Превозмогая сутью прозы,
Ежечастную ту боль.

Увы,
Нетленные труды их,
Лишь срослись
На полках многотомных с пылью,
Так и оставшись,
Не востребованы опытом
И словом пылким чувств,
Труды, открытые простой душой ...

Жаль современников,
Куда бы не тянулись
И чего б не добивались
Вольностью, иль грешностью
Свободные умы,
Куда бы сердцем не взывали,
Шажка им не хватило,
Силы вздохом слова ...
И свободы ...
Привлечь внимание людей,
Хоть сколько образованных,
Склонить
Ещё при жизни распознали чтобы,
Раскрыв глаза,
Зачем она дана? -
Когда ещё живём ...
Такая эта
И единственная жизнь ...

Да, неужели чтобы,
Не прогнувшись,
Поднаучиться доброте?
А поднапрягшись, призадумавшись,
Отбросив смутные сомнения,
Спокойно взять -
И просто ... полюбить?!.