На берегу крутом...

На берегу крутом, цыганка,
Сидела глядя пред собой...
У карт потёртая изнанка,
Она протёртая судьбой...

И карты эти шелестели,
Бросаясь тихо на траву...
Они картинками пестрели,
Как будто снились наяву...

Ложатся карты предвещая,
Кому-то чистый, гладкий путь...
Они опасность освещая,
Шептали: -"Время позабудь"...

Оно и вправду отставало,
На берегу реки, крутом...
Другим оно повествовало,
Об этом выборе, о том...

Что скрыто страждущему взгляду,
И что не нужно раньше знать...
Но только будущее рядом,
Не торопиться время гнать...

Порхают руки мотыльками,
Грустит цыганка над рекой...
Казалось видели веками,
Её души чужой покой...

И кто-то крадучись, под вечер,
Под белый танец мотыльков...
Уже готовит с тайной встречу,
Средь каменистых берегов...

А подойдя, шепнёт на ушко,
Свои сердечные дела...
И от смущения так душно,
Куда ж кого любовь вела?..

Но в темноте плакучей ивы,
Её ветвей, её красы...
Слова наверное не лживы,
Не тоньше чёрной смоль-косы...

Глядишь, и склеится посуда,
Зазеленеет чахлый куст...
Не будет в спину пересуда,
В кармане слышен денег хруст...

Все привыкали её видеть,
Внезапно осень подошла...
Казалось всё на плёнку снимет,
Она себя уже нашла...

И на крутом обрыве-пусто,
Никто не знал, где канул путь...
Цыганки той, чьих юбок густо,
И  тех монист, чем шею гнуть...

№5233
03.08.2005 г.