Он был красив, она была богата

Он был красив, она была богата,
Он резв и молод, а она стара,
Он на неё работал и зарплату
Свою обычно получал с утра.

Однажды утром, следуя привычно
К её воротам, он остолбенел.
Всё было как-то странно, необычно,
Да и она была бела, как мел.

Дрожащим голосом она сказала:
"Погиб мой сын, он у меня один.
Я никогда его не понимала,
Он тоже не щадил моих седин.

Жил вольно,много пил,погряз в разврате.
Я зачерствела, мысли прочь гнала.
И не готова я к такой расплате,
Так много я ему не додала."

Он молча слушал, и слеза скупая
Сбегала тихо по его лицу.
"А я жил, матери своей не зная."
Старушка тихо подошла к юнцу.

"Пойдём сынок, теперь нас будет двое.
Все чувства матери отдам тебе."
Случается вот в жизни и такое
Наперекор пророкам и судьбе.

Я часто наблюдал, как эта пара
Бродила в тишине прибрежных скал.
Звучала где-то вдалеке гитара,
И каждый вдруг обрел то, что искал.


Картина Каспара Давида Фридриха