О любви писать не вижу смысла,
Потому что никто не любит.
И печали гроздья повисли
В обветшалой моей душе.
Как Есенин - от бара к бару,
Как Булгаков - от к Бога к чёрту,
Под лихие хиты "Нирваны"
Я ищу дорогу к себе...
Всё, что было - не будет забыто -
Разрастётся безжалостным канцером,
Словно алчность митрополита.
Что ж молчите, иуды и мытари?
Ладно, встретимся с вами на танцах.
11. 04. 2015 11:50
Тупик VII
© Copyright: Ирма Бахрах, 2015
Свидетельство о публикации №115041104151
Свидетельство о публикации №115041104151
Рецензии