Мы умираем на пыльной земле
И воскресаем – но где же?
В мокром подзоле, в холодной золе…
И неожиданно ты на крыле
Ангела… Вот уже реже
Воздух незримый – не воздух, а дух;
Плоть – наши бывшие латы.
И после всех неудач и разрух
Вдруг убеждаются зренье и слух:
В небе мы сами крылаты.
И наконец, синева вместо гроз,
Наша родная стихия;
И в небесах нас встречает Христос;
Там, где заря средь безоблачных роз
Встретит нас Дева Мария.
11.04.2015.
Наша родная стихия
© Copyright: Владимир Микушевич, 2015
Свидетельство о публикации №115041110972
Свидетельство о публикации №115041110972
Рецензии