Моя Война

«Мы все – войны шальные дети…»
      (Булат Окуджава)

Война их гнула и косила.
Но сквозь огонь передовой
Они прошли. Где взяли силы?
Вернули мир. Пришли домой.

Мой дед строчил из пулемета,
Хоть был водила мировой.
Второй войну прошел с пехотой –
Художник в нем застыл немой.

А после пили, пили оба
Под звуки песни фронтовой.
Нет, не взахлеб, и не до гроба –
Топили в горькой горький вой.

Один слезою задыхался,
Войну пытаясь рассказать.
Другой же так и не собрался
Картину маслом написать.

А я? Стеснялась слез тех тихо,
Скучала… Стыдно – мало слов!
Не представляла: Витя, Митя –
Как те, из песен и кино?

Они ведь дедушки – не боле,
А те герои! Там – Война!
Мересьев сквозь снега и боли…
Там Штирлиц, «Венский вальс», весна,

Там Краснодонское подполье,
Там Брест, Хатынь и Бабий Яр…
Рыдала от вселенской боли,
Не замечая рядом ран.

Я подвела, наверно, дедов…
Вот и в «художку» не пошла,
И не пою… Но дух Победы
В душе, как знамя, сберегла!

Мариуполь, 11.04.2015.