Лёнька

Во степи ни стрекоз, ни птах,
ни цветов не сыскать, ни хлеба,
только "тигры" утюжат прах,
только "мессеры" бреют небо.

Вот бы жизнь прокрутить назад,
до войны отмотать бы плёнку...
лейтенант посчитал солдат,
слава Богу, услышал Лёньку.

Рядовой, не сорняк, не бамбук -
желторотый подсолнух с Алтая
щебетал про свою Кулунду,
дескать степь в Кулунде золотая,
и светлел от рождения дня,
и по солнцу вертел подсолнух...
и о милой мечтал во снах
в девятнадцать своих неполных.

Как он плакал навзрыд, хороня
бывших урок в не братской малине!
В той степи до сих пор хранят
кровь солдатскую красные глины.
От неё и у яблонь дым
ярко-белый с вишнёвым подтёком
и особенный вкус воды
отдаёт малиновым соком.

Поле боя, как поле чудес,
только буквы отгадывать страшно,
в рваных клеточках "жэ" да "эс" -
жизнь и смерть, остальное неважно.
Эх, подсолнух... мечта на губах...
где ж ты, сущая Божия жалость?
Нет, на Лёньку чудес в рукавах
у войны ни на грамм не осталось.

2015