Пришла пора точить топоры,
Слезает с души кора, варим бунт на парУ.
Военный парад. Кто там у нас фаворит?
Емкость в сто тысяч фарад зажигает всюду костры.
Надеть новый наряд желание в себе побори,
Красный обряд настойчиво призывает: "Гори!"
Какой странный маскарад устроили враги.
Как же я рад, что сокол в небе парит.
Как босоногий заряд от росы по утру,
Как прицельный снаряд разорвал тишину
Звучит приказ покорять родину-мать родну.
Не боятся руки марать, жизни многих в пыль сотрут.
Стою по центру двора, спрошу: "И ты, Брут?"
Веселится вокруг детвора, сжимаю в руках стальной прут.
На газоне зеленеет трава, пускают воду в пруд.
Напьюсь до пьяна в дрова, раздражает, что все врут.
Займется алым заря, склон горы очень крут.
Никак не понять ноздрям что за запах, вроде не фрукт.
Кажется, что все зазря, что все умрут.
В котле человечину варя, не надейся заглушить мяса вкус.
Попытки. 147. Все врут
© Copyright: Алексей Важкий, 2015
Свидетельство о публикации №115041007315
Свидетельство о публикации №115041007315
Рецензии