Невыспавшийся, весь на нервах,
встаёт, как безымянный дед,
в сердцах кляня погоду-стерву,
седой рассвет.
Казалось бы, что на погоду
ему давно уже плевать.
Но требуют на грядках всходы
их согревать, и поливать:
«Доверчивы они, как дети,
как к ласке, тянутся к теплу.
А в голове у мая – ветер…
Я потерплю…
Рассветом что ли зря зовусь я? –
умри, но по утру вставай…
Всё чаще замечаю с грустью,
что май – не май.
Сломалось что-то в механизме,
сезоны все сошли с ума.
Встаю на днях – впервые в жизни
я не пойму: «Весна?.. Зима?..
Но я – рассвет, и я обязан,
чтоб ни случилось – жизнь давать».
… Как он, и я, наверно, связан
какой-то клятвой – рассветать.
Но я - рассвет, и я обязан
© Copyright: Олег Битцин, 2015
Свидетельство о публикации №115041006261
Свидетельство о публикации №115041006261
Рецензии