Вся жизнь моя распорота словами,
Молнией на толстовке.
По духу языка – во мне славяне,
По помыслам – полукровки.
Дамоклов меч над белыми полями
Рука заносит
О том, что было, есть и будет с нами –
Ещё про осень.
Три прожитых по десять лет отрезка –
Бармен, подлей-ка!
Как успокаивает сердце фреска
И телогрейка,
Плесни ещё по три – тогда без сдачи –
Отдам, как есть,
За исповедь мою, за призрак мрачный,
Благую весть.
«Жил-был однажды старый мальчик,
Под тридцать лет,
Писал стихи, футболил мячик,
Любил омлет».
9.04.15
Старый мальчик
© Copyright: Арташ Андриасов, 2015
Свидетельство о публикации №115041003841
Свидетельство о публикации №115041003841
Рецензии