Живу я близ музея Башлачева,
Живу я и не чувствую подвох,
Живу я, не сказать, чтобы ху*во,
Но вдруг узнал, что Александр сдох.
Он умер, как герой-марионетка,
Прости, отец, прости, родная мать,
Мне рассказала девочка-соседка:
«Мол, Александр не умел летать.
Он ползать быть рожден, как червь презренный,
Надеюсь, на том свете он учтет,
Что тот, кто ползает, не станет оху*нным
И не пойдет с девятого на взлет.
Как говорил ему товарищ Константин:
«В окно не прыгай, а иначе смерть!
Попробуй лучше чешский героин!»
Но Александр мечтал всегда лететь…
Шагнул в окно и с криком полетел,
Порхал, как будто греческий Икар,
Он мог бы сделать столько нужных дел,
А, вместо этого, испачкал тротуар…»
И все талдычили накрашенные губы:
«Мол, дом его – ограда и гранит!»
А девочка и не могла подумать,
Что Александр по-прежнему летит.
Живу я близ музея Башлачева
© Copyright: Братья Обезьяновы, 2015
Свидетельство о публикации №115041003377
Свидетельство о публикации №115041003377
Рецензии