Белькову

я не знаю, куда нас ведет это шоссе из прошлых откровенных разговоров, тайн, признаний, ссор или споров. мы шагаем по той же вычерченной полосе, иногда заступая за край, и вот этот город уже начинает третий по счету май, который с тобой нас и познакомил.

дочитаю тебя, как тысячи лучших книг, что стоят у меня на полке и ждут rebirthing, а меня уже больше, наверно, никто не бросит, я себя, как никак, постиг и тебе советую; будет осень, когда я приду к тебе в дом с ответами, и в сумке с собой принесу всех надежд осколки.

замечательно, знаешь, когда упиваюсь вечером. по пятницам. жалуюсь на рутинный свой график, и все это мне не нравится, и до отпуска, собственно, делать нечего, и стихами все также балуюсь, и пишу тебе раз в полмесяца, не печатаясь.

я тебя запомню бессмыслием, осознанием лишь того, что дружба, как есть, бесполая, безрассудством, безумием, всем, что с приставкой "без".
я сейчас собираюсь с мыслями в ожидании новой жизни. пока я полая, во мне нет ничего, я пустой, скоростной экспресс; вылетая из ста тоннелей, сквозь шум и грохот, моя станция - город, в котором остался ты. если я уже есть, значит все и не так уж плохо, значит, может мы поговорим, и, надеюсь, скоро...
я смотрю не тебя с небольшой своей высоты, и мечтаю уже избавиться без укора от этой гнетущей, чертовой пустоты.


                Белькову.