Плоть на выделку

Если  мою кожу натянуть на пяльцы.
Нервы протащить бы,  ниткой сквозь иглу.
Если  цветом солнца выкрасить мне яйца
И подать на блюде черепа к столу...
Я б не рассердился. Так уж мир устроен.
Кто-то травоядный. Кто-то мясоед.
Всё едино косточки где-нибудь зароют,
Съели, ну и что же. Польза ведь, не вред.

Если  моё сердце высушить в жаровне,
А язык запечь мой в духовом шкафу...
Если бы за мозг мой выдать "блин" коровий,
Труп мой вместо буквы заключить в строфу...
Я б не рассердился. Жизнь моя пустяшна.
В планах грандиозных кто из нас учтён?
В кожаной тужурке женщина изящна,
Что с того, что кто-то,  ею обречён?

Как она прекрасна! Пиджачок двубортный,
Кожа моих ягодиц выделкой тонка...
Гении становятся жертвами абортов,
Дураки  венчаются,  лаврами венка.
Что же мне сердиться, я не тот, ни этот.
Позади пустое, впереди типаж...
Пусть она оденется в мою плоть поэта
Незачем  ей будет делать макияж.