Я фанатик её тепла.
Я колок её арфострунья
Я тот мир, где идет война
Бледносолнция с полнолунием…
Черно-белая гибкость поз,
И цветные слова печали,
И «ДОМоклова» стать угроз…
Примиренье найдут едва ли.
Плоскость веры. Сомнений куб.
КОлом горло щекочет старость.
Жизни вдруг покосился сруб,
А «крышует» его усталость.
В заповедник своей души
Вновь вхожу без бахил… но в халате.
Совесть прячется здесь… в тиши
Как в укромной больничной палате.
И прозрачна она, и чиста
Без сомнений и злой рефлексии…
Ведь она уже лет так полста…
Остывает в сугробах России.
***
© Copyright: Вячеслав Хобо, 2015
Свидетельство о публикации №115040906062
Свидетельство о публикации №115040906062
Рецензии