Он писал о пустынях и пальмах,
О колодцах, верблюдах, жаре...
И в шезлонге мечтал на заре
О своих путешествиях дальних,
И обрюзгшим седым стариком
Поднимал взгляд бесцветный и тусклый
На состарившийся серый дом,
На цветы, что поднялись так густо,
Будто знал, что и им умирать,
Как ему, обязательно, скоро,
Встав, порой начинал их срывать
И шагал к дому шатко, нескоро.
Старый поэт
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2015
Свидетельство о публикации №115040904175
Свидетельство о публикации №115040904175
Рецензии
Он писал... Прилетала синица
Под окошко к нему, тень да тень.
Мельтешились какие-то лица
В ветхой памяти, тень на плетень
Находила, сходила, играя
В перепрыжку из бликов и снов,
Он писал, и сиянием рая
Освещён иногда был, и нов
Каждый день ему был с новой строчкой,
Ночью филин шалил под окном.
Филин ухал, тревожил непрочный,
Стариковский, прерывистый сон.
Так и шла жизнь, как кардиограмма,
Переблесками света и тьмы.
Да кривилась оконная рама.
Под окно убегали холмы.
Агата Кристи Ак 31.08.2015 00:54 • Заявить о нарушении
Под окошко к нему, тень да тень.
Мельтешились какие-то лица
В ветхой памяти, тень на плетень
Находила, сходила, играя
В перепрыжку из бликов и снов,
Он писал, и сиянием рая
Освещён иногда был, и нов
Каждый день ему был с новой строчкой,
Ночью филин шалил под окном.
Филин ухал, тревожил непрочный,
Стариковский, прерывистый сон.
Так и шла жизнь, как кардиограмма,
Переблесками света и тьмы.
Да кривилась оконная рама.
Под окно убегали холмы.
Агата Кристи Ак 31.08.2015 00:54 • Заявить о нарушении