Свобода. К В

Здравствуй, Виктор. Меня, по-моему, отпустило.
Твои длинные тонкие пальцы, глаза цвета чая.
И когда-то, как я ни мучилась, ни просила,
Понимала,  что всё-таки я по тебе скучаю.

У меня слишком много стихов о тебе и таблетках.
У тебя слишком много рисунков прекрасной Алины.
Мне казало, в квартире "7" я была как в клетке,
Мне казалось, что ты постоянно стреляешь мне в спину.

Между рёбер хрустальных как будто застряли пули.
Я курила, сходила с ума, и пила много кофе.
Я скулила о том, что нещадно меня обманули.
Мне всё время в толпе мерещился этот профиль.

Нет, никто мне не лгал. Я сама создала образ этот.
Ты потом говорил: "Ты придумала, ты ошибалась".
Я смотрела в тебя постоянно глазами поэта,
Это было не столь объективно, как мне показалось.

Мы глотали таблетки, беседы вели о буддизме,
Пили чай и вино, снова спорили о Земфире.
Весь мой мир был преломлен в какой-то "викторо-призме",
Я жила в непонятном, мной за туманенном мире.

Больше года всё это отчаянно мной отрицалось.
И твой голос всё время звучал в голове громогласно.
Ты был так далеко, мне хватало и самую малость-
Всё в стихах. Но тебе редко было хоть что-нибудь ясно.

Я надеюсь, что ты перестанешь звать дом"этим местом".
И уедешь туда, где комфортнее быть собой.
И пусть рядом с тобой будет кто-то меня вместо.
Улыбайся. Ты очень красивый. И очень чужой.

Я считала, что вечером лучше быть с книгой и пледом.
Ты считал, нет ничего лучше морских берегов.
Я писала когда-то, что ты для меня не небо.
Да. Спасибо тебе. Спасибо за ничего.