Ах, горе дней, – базарное, развратное!..
Куда ушло что было – в Безвозвратное?
Жар-птичкой упорхнуло время-времечко –
и заклевали будней клювы темечко.
А гимны распеваются воронами,
орехи колют олухи коронами:
здесь дураки слывут в миру пророками.
А правду бьют кастетами-пороками
родные дети, ставшие бандитами…
Да это – что! – Поэты, став сердитыми,
дерутся, лупят виршей кондуитами, –
из эрудитов сгинув ерундитами…
– Неужто жлобства пресс – примета времени?
Вериги – душам? – Нет страшнее бремени.
Что, – рай случится (дурни ж напророчили!),
где бесы в кущах всё перекурочили?
Добро казнит на плахе зла империя?
Так не должно быть! – Верую и верю я:
свет оживим за траурными рамами –
усеем золотыми землю (храмами)
да над полями жёлто-васильковыми
навесим радуг счастьица подковами.
И счистим плесень на мозгах не ножиком –
стихов с небес (слепым? нет, зрячим) дождиком!
Зрячий дождик
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115040902328
Свидетельство о публикации №115040902328
Рецензии