Помню, я еще молодушкой была…
Тихим голосом она сказала мне –
То не нож ты носишь сбоку на ремне, -
Это в сталь отлита горькая слеза,
Застилающая чьи-нибудь глаза.
Острие его легко пронзает плоть,
Ему нравится и резать, и колоть.
Жаркой боли разгорается костер,
Кто-то руки, навзничь павший, распростер.
Может, ты и никого не обижал,
И к сердечку моему свое прижал,
Только грустно мне становится порой,
День погожий – неуютный и сырой.
Сны-виденья мне покоя не дают,
Птицы песни нам с тобой в лесу поют,
Не касайся, милый, острого клинка,
Не плети из мыслей черного венка.
Чэплит блэк
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2015
Свидетельство о публикации №115040808563
Свидетельство о публикации №115040808563
Рецензии