"Промытое стекло
И свет вечерний редок,
Заоблачных костров
Прозрачен фимиам"...
Я сочиняю слово
На столе прогретом.
Под зуммер комаров
Не вяжутся слова.
Ах, если бы махнуть
За полстолетья разом.
Сквозь радость и печаль,
Как в сон из под руки.
Ах, вот бы заглянуть
Одним всего лишь глазом
В неведомую даль,
В грядущие деньки.
Узнать, что у любви
Всегда полынный запах,
Что нет страшней, чем то
К чему идёшь всю жизнь.
Что к маме ты бежишь,
А снится чаще - папа.
И чем скорее вверх,
Тем тяжелее вниз.
Что искренней мечтой
Мы из дому ведомы.
И то, что сделал сам
Вдруг образует стиль.
Но, главное - всё то
Что ты себе придумал,
Увидел в небесах
И словом очертил.
Всего 13 лет,
Как это много, люди-
Промытых вечеров
Служение словам.
Ах, много чего нет,
Ах, много чего будет.
"Заоблачных костров
Прозрачен фимиам"...
13 лет
© Copyright: Театр Двух, 2015
Свидетельство о публикации №115040807888
Свидетельство о публикации №115040807888
Рецензии