Непонятые письма

                Дуэт  с  Шурой  Маленьким:http://www.stihi.ru/avtor/ankrus2010

Он:

–  Как  сердце  бьется!  На  пороге...  боль  застает  меня  врасплох.  Ещё  чуть-чуть,  ещё  мгновенье,  нить  натянулась,  как  струна...
–  Всё,  лопнула...  теперь  одна,  где  взять  мне  силы  и  терпенье?
–  Из  узелков  свяжи  судьбу,  пускай  обиды  лед  растает.  Ты  напиши  ему  письмо!!!
–  Нет,  он  его  не  прочитает...

Она:

Хочу  успеть,  чтоб  не  обидеть,  руки  коснуться  хоть  письмом,  связать  невидимой  тесьмой,  что  не  совсем  ещё  разбито...
Молю,  пусть  сердце  подождёт  –  уже  зазеленели  почки,  вручу  надежды  птичьей  почте...  Взломает  реки  ледоход...  Преград  останется  всё  меньше  для  рук,  желающих  тепла,  а  чувств  остывшая  зола,  не  прогоревшая  дотла...
Ведь  знаешь,  всё  не  так  у  женщин...
А  впрочем...  Можешь  не  читать...
Мне  не  впервой  казаться  сильной...  Одна  струна  на  скрипке  пыльной  молчит...  Звучат  стихи  с  листа...
Весна  и  неба  высота...
Чиста...

Он:

Читать,  водя  по  строчкам  пальцем,  под  звук  охрипший  ржавых  струн, покрывшись  старческим  румянцем,  когда  наточенный  гарпун,  своей  уверенной  рукою  уже  нацелен  и  замах  бесшумно  сделан?..
Да,  не  скрою  –  уже  давно  живу  впотьмах  и  не  читаю  старых  писем,  весь  этот  пыльный  рваный  бред...  счет  не  веду  ни  дней,  ни чисел,  плюю  на  мир  и  «белый  свет»,  себе  оставив  каплю  счастья...  (мне  больше  не  осилить  враз),  чуть-чуть  почувствовать  участья,  услышав  пару  тёплых  фраз...

Она:

Остаток  дней  на  дне  бокала,  как  дегустация  –  букет!  –  пусть  ничего  за  этим  нет  –  распробовать  и  то  немало...
Глотнёшь  немыслимую  синь  и  облаков  закусишь  ватой,  и  в  дымке  лёгкой,  синеватой  под  солнцем  томно  млеет  храм,  а  сердце  бьётся,  словно  линь,  на  солнечной  струне  рассвета,  и  хочется  впитать  всё  это  или  прильнуть  к  его  дарам...
Сбегаешь  в  шелест  сонных  ив,  что  в  живу  вод  спустили  ветви...  Сидишь  на  камне,  как  в  беседке  –  в  прозрачности  снуют  мальки... А  в  небе  крылья,  всхлипы  чаек,  спустилась  рядом  уток  стайка...  А  воздух!  –  сладость,  нега,  жизнь!  –  держись  за  воздух  и  борись!

Он:

Меня  ласкает  сумрак  ночи  и  стены  кажутся  родней,  а  в  мир,  на  солнце  –  нету  мочи,  хотя  наверно  там  светлей.  Картина  Ваша  марципаном,  медовым  пряником  на  вкус,  но  тут  –  за  матовым  экраном  не  учащен  мой  редкий  пульс.  Очарованием  природы,  весенним  скрипом  тонких  струн  не  наслаждаюсь,  эпизоды  и  одиночества  бурун  не  вспенят  реку  серой  скуки,  снимают  боль  разлуки,  стресс...  Я  и  другие  знаю  трюки  как  получить  деликатес.  Как  в  пыльном  воздухе  квартиры,  прошаркав  от  угла  к  углу,  преодолеть  судьбы  отливы,  развеяв  на  крыльце  золу...  того,  в  чём  смысла  нет  ни  капли,  того,  что  давит,  как  свинец,  не  наступив  опять  «на  грабли»  и  разобраться  наконец  куда  ведут  дороги  жизни,  зачем  так  беспощадна  боль  и  почему...  уходят  мысли  и  доиграть  в  финале  роль...