Морок

В надрывной боли разума и тела,
Как будто сорванный с незримого креста,
В плену неизъяснимейшего бреда
Я... вижу мир, где рядом нет со мной тебя...

В поникшей тишине застывших комнат,
Среди унылых стен, померкнувших картин,
Я слышу будто чей-то тихий шёпот:
– Верни её, верни... – ты тАк её любил!..

Сдавили плоть натянутые нервы,
И птицей раненой излила крик душа,
И я презрел, мой ангел, все пределы,
И даже рай, где рядом нет со мной тебя...

И за собой оставив настежь двери,
Завесы разрывая марева дождя,
Я покидаю стынущие сферы,
Я покидаю дом, где больше нет тепла...

И растворившись в тенях мрачных улиц,
В промокших ризах до нательного креста,
Я в тайных письменах осенних руниц
Ищу ответ, ищу твой след, ищу тебя...

А дождь, а дождь как призрак преисподней
Кроит сознание израненной души,
И брежу я теплом твоих ладоней,
В продрогших вытях заблудившись пустоты...

И вдруг, и вдруг сквозь шум дождя я слышу,
О, ангел мой, я слышу нежный голос твой,
Тебя не вижу я... но слышу, слышу:
– Проснись, проснись, пора вставать любимый мой...

Ах, как же этот миг душа воспела,
В изнеженности сфер наитием твоим,
Где ипостась икон тобой согрета,
Где... рядом, рядом ты, и я тобой любим...

* * *