Зелёный мыс

Зелёный мыс.
Алупка. Солнце. Тишь.
Бунация.
И рад до неприличья,
когда ты на нырке
у дна паришь,
словно летишь,
такое чувство птичье.
Шарахается стайкой мелюзга.
Не зря ты этот край
считаешь раем.
И солнца золотистая лузга
на глади моря весело играет.
И ты ныряешь снова. И опять
паришь, паришь,
в воде прозрачной тая.
Морской котяра, скат,
отходит вспять,
дорогу с пониманьем уступая.
Паришь, паришь, –
да нет же, не Париж, –
скользишь в воде.
И просто, без подвоха,
что ты здесь гость,
напоминает лишь
дыхательная трубка перед вдохом.
И снова – вглубь!
Рапаны.
Краб.
Песок.
По дну скользят,
как духи, тени чаек.
И радость бьёт
и в сердце, и в висок,
когда в песке калкана различаешь.
Вот это орден!
Как литой!
Тяжёл!
Да Бог с ним!
Охраняется законом!
А в нашем деле
грубый произвол –
есть проявление дурного тона.
Да ладно!
А соблазн и впрямь велик!
Пора назад.
Моря везде скудеют.
Уже за мыс заходит солнца лик
и краски меркнут,
на глазах бледнеют.
Густеет, словно стынет, глубина
и станет сразу жарко и морозно,
когда вдруг замечаешь лобана,
да поздно перестраиваться,
поздно.
Плывёшь  назад.
Темнеет быстро высь.
Строжает как-то  вдруг
морское лоно.
Придумали ж назвать –
Зелёный мыс! –
но он и вправду, этот мыс –
зелёный.