Мы утопаем в мире, наполняющемся кровью,
Слышны из прошлого, удары сабель и мечей,
А в сердце чувствуются точные толчки от шпаги,
И по рукам бегут ручьи чужих кровей.
За ними, верно, час грядет расплаты,
Как летний зной сменяет осени туман,
Так по рукам пришедшего солдата,
Пойдет рекою кровь, былая в нас.
И хоть молите, даже проклинайте,
Не избежать нам вечного суда,
Что забирает жизнь за всех упавших,
За всех чья жизнь, когда-то забрана.
Мы засыпаем, в гордости за предков,
За свои земли, войны и дела,
Но не хотим понять, какою меткой,
Нас смерть, за эти войны обрекла.
Слышны и ныне, визги от ударов,
Циничный свист патронов из ружья,
Лишь тихим эхом, нам слышны те плачи,
Людей в кровавых, утопающих, морях.
Мы погибаем в мире, наполняющемся кровью,
На смену саблям, пуля из свинца,
Да только с рук, ручей багрово красный,
Бежит – бежит... не находя конца.
Мир... кровь, май..
© Copyright: Микола Стан, 2015
Свидетельство о публикации №115040709086
Свидетельство о публикации №115040709086
Рецензии