***

Бывает доходишь до такой
точки осознания,
когда не помогают
привычные манипуляции
с сознанием.

Кульминация гедонизма
треснула, сдулась и
повисла где-то
высоко в корнях дерева,
а может в сером небе,
краешком из створки
ветряной головоломки,
звездопадом огненным,
на грязном облаке,
ночью на кладбище
на кресте во мраке,
в камышах на запад
еще танцует,
в золе скачет,
прыгает,
на метле летит,
из умирающей кометы,
машет рукою:
Где ты?
Кому? Снова мне?
уже не мне..
Тебе!
Теперь она
будет с тобою,
карманный идол -
вещь в себе,
Джай Кали Ма!
отсекай неведение
всюду,
руби везде -
убивай любя,
чтобы не залипали
эгоизмом дремучим
третий глаз себе
не оплетали...)

Впрочем,
основная движуха
происходит
всегда
на потолке,
на люстре -
в вечности,
в движении,
в дексе -
во мне.
Дома,
в тишине
и безмятежности,
на ковре.
Из меня
вылетает звезда
структурируется
реальность,
качаются провода,
настраиваются антенны,
гоняют по каналам
ветра,
переформатируем
целые залежи
ментального дерьма,
иногда перезагрузка
обновляются тела
каждую пятницу
мы сходим с ума...

Не всегда бывает
сразу ясно,
как оптическая иллюзия
действует,
но уж наверняка
художники
раскрашивают
и рисуют
реальности
сквозь года,
повторяя эти
лица,
позы,
формы,
мимику,
жесты,
цвета
сквозь века,
через себя
картинки проводят...
кстати, а
кто же рисует?
На фига?
На фига?)

Далеко, далеко
унесло ее ветром,
с песком, с ветками,
низинами, черными дырами,
тащит ее таблетками,
уже не мою любимую,
но еще такую
привычную,
знакомую,
родную -
эту сладострастную
прелестницу неземную.
Этого шалунишку Кришну
наслаждающегося,
вечного кайфообжору
прекрасного Возлюбленного -
принимающего,
раздающего, предлагающего,
ценителя удовольствий,
изыска и творчества -
благословляющего,
архетипичного -
блаженного юношу -
вытекающего,
сынишку сладкоежку
невинного проказника,
Казанову развратника,
пастушка с флейтой
в лилу играющего...

Гедонизм, как
концепцию
растворяем,
в предсмертном
трупном ожидании,
уже в агонии,
в дыму
разгорается,
на плесень
фрактальную
разлагается,
сидим и курим
выдыхаем...
вспоминаем...

Остались голые скважины,
пустой карниз,
бульбулятор стоит
без ковра -
значит где-то
умер Нарцисс,
значит где-то
родился Кришна.

Все средства побега
от себя и к себе
кончились,
просрочились
и больше не отвлекают,
печеньки и марки
приелись,
или вовсе не доставляют,
все сказки и басни
рассказаны
совсем уж от них не весело,
тропинки дорожки исхожены
можно теперь
посидеть и на месте уж,
сладкое волшебство
становится пресным,
каждый новый виток -
повсеместным,
даже круглое
слишком тесным,
другие же фигуры
нам не особо интересны,
уже собирались
и вновь разбирались...
все новое слишком старо
все приятное так пусто!

верните мне мой серотонин!
кричала я тогда в небо,
над головой пролетая
взрывались планеты,
и падали в дреды
превращаясь в гашиш.