Дороги
На улицу наплевало и намело.
Ты в этом не больше мухи -стучи в стекло -
Авось разобьется - иначе и спасу нет,
И теплого квасу, иначе ряды оград,
Кресты на могилах в Пасху закатной кровью
Заляпаны. Каждый раз воскресая в Нови ,
Ты в Нави исчезнешь. Как давленный виноград
Становится винами, как выпекают хлеб,
Как старого дома смотрит в обстрел глазница.
А кони храпят, закусив удила. Возница
В грязи под копытами одушевлен и слеп.
06.04.2015
Свидетельство о публикации №115040700402