Портрет

Спросил меня однажды: «Кто твой дед?»
Чужак какой-то с рыжими усами,
И я ответила: «Мой дед – портрет,
Красивый дядя в деревянной раме».

Что знать могла я в пять неполных лет
О той войне?  Жила и бед не знала,
О том, что дядя тот  и есть  мой дед
Мне бабушка однажды рассказала.

С тех пор и с радостью любой,  с любой бедой
Бежала я к семейному портрету,
И он, с улыбкой доброй и родной,
Хранил мои сердечные секреты.

Бывало, от проказ не удержусь –
Я, как и все, шалила понемногу –
Грозилась бабушка: «Всё деду расскажу!
Смотри, как он с портрета смотрит строго!»

Потом прошло ещё немного лет,
Мне помнится,  я прокричала звонко,
Чтобы услышал на портрете дед:
«Поздравь меня, я стала октябрёнком!»

Взрослела я, кружась в потоке дел,
Вот уже замуж вышла, стала мамой;
От времени немного пожелтел
Семейный снимок с деревянной рамой.

Я вновь и вновь  хранимая от бед
Очередное пролистала лето,
А мне всё также долго смотрит вслед
Мой дед со старого семейного портрета.