Под маской пледа, что из плюша ,
Нет, не Марины , своего ,
Люблю её стихи я слушать ,
Когда терзает что-то душу ,
Как будто гвоздем о стекло.
Утешусь ими ? Это вряд ли...
В них ток эмоции искрит ;
Взмыть выше , выше , став крылатой ,
Наотмашь оземь , как расплата,
И мимо , больно жизнь летит..
Знобит .. И мягкий плед не греет .
На миг прочтения - слились
Мы с нею в чувствах - о потере ,
Любви , неверии и вере - ,
В веках хоть разных родились.
Марине
© Copyright: Кондратенко Людмила Васильевна, 2015
Свидетельство о публикации №115040703475
Свидетельство о публикации №115040703475
Рецензии