эпилог

Теперь тебе не до стихов,
 Не до прогулок и бесед,
 Твой день давно уж был таков,
 Ты словно старый, дряхлый дед.
 В руке сжимая карандаш,
Ты ощущаешь пустоту,
 Куда девался твой кураж?
 Не видишь рифмы красоту.
 Ты на коленке мог писать,
 За раз по двести, триста строк,
 Теперь лишь можешь подремать,
 Уткнувшись носом в свой листок.
 Куда упрятал свой талант?
 В какой ты сейф закрыл его?
 Талант совсем не бриллиант,
 Что б его прятать под замок.
 Его ты просто растерял,
 Как деньги, женщин и друзей,
 Его, как бисер, ты швырял,
 Под ноги пьяненьких свиней.
 И за стакан писал стихи,
 Что уходили в никуда,
 Стихами расписал грехи,
 Текли меж пальцев, как вода.
 Теперь когда решился ты,
 Создать свой самый главный труд,
 Усохли вдруг твои мозги,
 И как поэт, ты просто труп.
 Перед тобою на столе ,
 Лежит красивый белый лист,
 Он демонстрирует тебе,
 Твоё бессилье- пуст и чист.
 Ты безнадежно опоздал,
 Растратил лучшие мгновенья,
 Всё, что хотел- не написал,
 Не будет больше вдохновенья.