Йобнутая женщина

Возле Обжоры она стоит. В углу такая... Только нос и виден. Йобнутая по ходу. На всю голову. Женщина. Закуталась в что то. Явно же не в себе. А я там еду покупаю и домой несу. И мне, чтобы отдать Богу, через нее, плату за иллюзию жить - добрым, надо сумки класть на землю. Ненавижу.
Или на остановке сидит. Надо от Оли отжаться, подойти, достать кошелек, вынуть последнее к вечеру нихуя и отдать. При этом каким то чудом не заплакать. Не знаю почему, но вот она такая, ну такая, ну как я... Только лучше. И жизнь у нее честнее, только ей холодно. Очень.
Она всегда говорит: - Спасибо. И вот когда она это говорит, я понимаю: - здорова!!! Вполне даже адекватна. А вот сил спросить ее о чем то не хватает. Я бегу, глотаю, это ебучее из гортани, этот приступ жалости и бегу.
Страх. Я так долго молился ботинку на своем старом чердаке. А вдруг Она - Архангел Гавриил, или там сама Матерь Божья...
Истину говорю Вам - Страх. Жадность. Похоть. Презрение - дают ей деньги в моем теле. А плачет ... Плачет та дичь, которая у мамы телефон из рук вырывала, и слышала проклятия: - Сдохнешь на помойке, сука!!!
Смотрю за Окно. Там ****ец. Где Она? Душа моя... Ей холодно в углу, возле обжоры. И мимо люди с пакетами, шмыг-шмыг, глазами: хрясь-хрясь, и дальше...
Господь мой, Позерство и Гнев - сделай, чтобы я один ей подавал, чтобы я вот ОДИН такой...
Так нет же, сдохла бы уже. Я всего то три раза. По три гривны.
*****... Ни разу не видел ее протянутой руки...
Возле Обжоры она стоит. В углу такая... Только нос и виден. Йобнутая по ходу. На всю голову. Женщина.