Зачем марается стихами,
Моими, чистая бумага?
Рифмую я слова комками;
Нет, не поэт я, я писака.
Исчезла лирика в стихах,
Мой образ стал неромантичен.
Я не летаю в облаках,
Мой взгляд на жизнь мне безразличен.
Шедевр мне бы написать,
Но на пути моём бездарность,
Таланта видимая слабость
И в думах я своих опять
Пишу о грусти и печали,
Обманах, происках судьбы.
О смерти все мои мечты
И улыбаюсь я, едва ли,
Со мрачным умыслом души.
Я строфы строю, как попало,
Но мне и дела нет до них.
И этот жалкий, чёрный стих,
Всего-то только лишь начало
Конца мараниям моим.
Писака
© Copyright: Михаил Промайк, 2015
Свидетельство о публикации №115040700016
Свидетельство о публикации №115040700016
Рецензии