Сезон крыш вновь открыт

Сидр бежит в стакан, как кровь по жилам.
Сезон крыш сегодня вновь открыт,
Мне дал билет в него один старый лифт
Панельного дома на Ворошилова,
Заселенный тараканами, крысами, мышами,
И прочими типичными воронежскими старожилами.

Я гляжу на этот вечер с самого верха дома,
Посмотри на этот вид хотя бы сквозь мои буквы.
Воронеж мокрый, как влагалище нимфоманки,
В данном месте он сам собой делится на районы,
Одни из тех, в которых по ночам становится пусто,
Если ты не из своих людей и не любишь слова "нальём".
В каждом из них остаётся жить лишь по паре тысяч,
Которые тихой сапой складываются в свой недомиллион
Пауков в одной наполовину наполненной банке.
Мало кто из здесь живущих любит этот город,
Людей, родившихся в нём, творчество и искусство,
Но он на сердце у меня уже навечно высечен,
Сеткой ран, всей его картой на груди у меня вспорот.
И это, похоже, действительно серьёзное чувство.
И это для оседлой жизни действительно серьёзный повод.

Так всё-таки это может быть весна?
Я нашел то самое искомое?
Нет, мне не хватает одного слагаемого.
Я выкарабкался из дома, как будто из комы,
А по возвращению всё начнется сначала, я знаю.
У меня не получается взять и выспаться без кошмаров,
Не получается давать себе больше шести часов сна.
У меня были ночи, событий которых я после никогда не помнил
И ещё не было ни единого дня, когда бы я про тебя не вспоминал.